Archiv des Autors: Ella von Berkholz

Zuhause ist, wo man Katzen haben kann

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Im Süden Londons steht ein Haus, in dem eine fröhliche Frau fast sechzig Jahre lang lebte. Das Haus liegt neben einem wunderschönen Park namens Barnes Common. Als junges Mädchen floh diese Frau mit ihrem Vater, ihrer Mutter und ihrem Bruder vor den Nazis aus Deutschland.«
So beginnt Thomas Harding die Geschichte eines besonderen Hauses zu erzählen. Und die seiner wundervollen und überaus liebenswerten Bewohnerin, ihrer Familie und weiterer ziemlich wichtiger Hausgenossen. »Das Mädchen wünschte sich verzweifelt eine Katze, aber sie durfte keine haben – und sie mussten schon wieder umziehen …« Der in ihrer Kindheit unerfüllbare Wunsch nach einer Katze wird zum Synonym für Flucht, Vertreibung und Unbehaustheit.

Bald ziehen zwei weitere Mitbewohner in das Haus am Park

So tummeln sich nicht zufällig auffallend viele Samtpfoten auf den Seiten dieses faszinierenden Bilderbuchs. Denn als die trotz aller schlimmen Erfahrungen fröhliche Frau endlich mit ihrem Mann und ihren zwei Kindern ein Zuhause findet, eben Das Haus am Park in London, ziehen auch bald zwei weitere Mitbewohner ein. »Endlich durfte die Frau eine Katze haben. Also hatte sie gleich zwei. Ihre Namen waren Mog und Wienitz. Das Haus war ihr Zuhause. Und das Haus war glücklich.« So schön anschaulich fasst Harding in wenigen Sätzen zusammen, was Zuhause ausmacht: Ein Ort, an dem man bleiben darf. Und an dem man Katzen haben darf.

Küche und Kaninchen

Fast nebenbei bringt der Autor den Namen Mog ins Spiel. Ja, es ist genau der knuffige und nett verpeilte Kater, der seine Zuhausegeberin zu mehreren entzückenden Geschichten und Bilderbüchern inspirierte und sie zu einer der berühmtesten Kinderbuchautorinnen machte: Die fröhliche Frau ist Judith Kerr. Und Das Haus am Park erzählt von ihrem Leben in London, wie es im Untertitel heißt. Die gemütliche helle Küche und eine freundliche Großkatze wiederum sind der Ursprung für ein Tiger kommt zum Tee. Keine Katze, sondern ein Stofftier ist Ausgangspunkt und titelgebend für Judith Kerrs berührenden Roman von Flucht und Vertreibung Als Hitler das rosa Kaninchen stahl. Judith, Tochter des Theaterkritikers Alfred Kerr, beschreibt darin, wie es ist, wiederholt den Boden unter den Füßen zu verlieren und sich immer wieder neu anpassen zu müssen. Erzählen konnte sie diese Geschichte, die viele ihrer eigenen Erlebnisse beinhaltet, weil sie an einem sicheren Ort angekommen war.

Mischung aus Malerei und Collage

Das Haus am Park ist der vierte Band einer Reihe von Bilderbüchern mit Häusern im Mittelpunkt, die über die Lebensgeschichten ihrer Bewohner Geschichte lebendig und erfahrbar machen. Fabelhaft illustriert hat Britta Teckentrup alle diese Hausgeschichten. Ihr Stil ist eine einzigartige Mischung aus Malerei und Collage, aus Scherenschnitten und Fotorealismus, fast schon hyperrealen Bildbearbeitungen.

Jeder Scherenschnitt ist ein Unikat

Es beginnt mit Malerei, mit der sie Flächen und Folien für ihre Collagen gestaltet. Sie tupft, wischt, tropft, strichelt, bedruckt und stempelt. So entstehen die unterschiedlichsten Materialien, Papierbögen und Texturen, aus denen Teckentrup ihre Figuren und Formen ausschneidet. Etwa so wie einzeln bedruckte und gebatikte oder handgewebte Stoffe, aus denen Kleider zugeschnitten werden. Früher hat sie mit der Schere ausgeschnitten, mittlerweile macht sie das meist mit der Maus am Computer. Doch jeder Scherenschnitt, jedes Bildelement, selbst die Hintergründe, alles sind Unikate.
Ob menschliche Gesichter oder Katzenfell, dicht belaubte Bäume oder nacktes Mauerwerk, nichts ist einfach nur Farbe und Fläche. Alles changiert, hat Schatten und Licht, scheint lebendig, mehrschichtig und in Bewegung zu sein, strahlt Wärme oder auch mal Kälte aus.

Ein fröhlicher Geist, der Kinder glücklich macht

Bereits zum vierten Mal animieren Thomas Harding und Britta Teckentrup gemeinsam ein Gebäude. Doch Judith Kerrs Domizil, das fast sechs Jahrzehnte ihr Zuhause war und in dem sie 2019 friedlich mit Blick auf die Bäume starb, ist das erste, in dem man auch selbst leben möchte. Weil in ihm für immer der Geist dieser fröhlichen Frau wohnt, die mit ihren Geschichten immer noch viele Kinder glücklich macht.

Thomas Harding: Das Haus am Park – Judith Kerr und ihr Leben in London, Illustration: Britta Teckentrup, Übersetzung: Nicola T. Stuart, Jacoby & Stuart, 2025, 56 Seiten, 22 Euro, ab 8

Geistreiches Seelenleben

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Manche Leute sagen, es gibt Gespenster. Manche Leute sagen, es gibt keine Gespenster. Ich aber sage, Hui Buh ist ein Gespenst!« . So raffiniert, fast schon dialektisch, begann jede Folge der Hörspielreihe um das Schlossgespenst Hui Buh. Ob es Geister gibt oder nicht – darüber streiten sich die Geister. Und zwar durchaus kluge und gewitzte.
So wie der Illustrator Adam Allsuch Boardman, der jetzt Alles über Geister gesammelt hat. Seine Recherchen stellt er in einem grandios gestalteten Band vor, voller schaurig-schöner Infografiken. Das beginnt schon mit dem üppig gestalteten Vorsatzpapier, das wie eine Wand voller Fotos, Fundstücke, interessanter Artikel und Kuriositäten aussieht.

Poltergeister, Hantus und Duppys

Der aus den beschaulichen Yorkshire Dales stammende Illustrator geht das Thema umfassend und global an. Detailliert und farbenreich beginnt er mit Grundlegendem wie verschiedenen Arten von Geistern, zum Beispiel Poltergeistern, Naturgeistern wie Kobolden und Feen, den Hantu in Indonesien und Duppys in der Karibik, auch Krisen- und Nahtoderscheinungen kommen vor. Auf der folgenden Doppelseite spukt es quer durch ein Schloss gleich in 14 Varianten, es kracht und flackert, Flecken tauchen plötzlich auf, es wird eiskalt und Gegenstände schweben durch die Luft, Haustiere verhalten sich merkwürdig.

Es eint die Seele

Der Begriff Geist ebenso wie der englische Ghost hatte ursprünglich laut Herkunftswörterbuch die Bedeutung Erregung, Ergriffenheit. Seine Bedeutung wandelte sich zu Seele, Gemüt, überirdisches Wesen und Gespenst. Und das ist es, was so gut wie alle Geisterphänomene weltweit eint: die Seele.
Geister sind in den verschiedensten Kulturen die Seelen von Verstorbenen, vermissten Angehörigen, verlorenen Kindern, Menschen, die offene Rechnungen haben oder mit denen man noch ein Hühnchen zu rupfen hat. Irgendwas lässt sie nicht in Frieden ruhen (der Grabspruch ist mehr als ein frommer Wunsch) und treibt um. Selbst wenn Geister vielleicht nur Halluzinationen der Hinterbliebenen, Ausdruck von Trauer, Schmerz und Verlust oder das projizierte schlechte Gewissen sind – es hat mit den Seelen von Toten und der Lebenden zu tun und hält Geistererscheinungen lebendig.

Erscheinungen im Halbschlaf

Da kommen wir wieder auf den Anfang des Kinderhörspiels Hui Buh zurück, der im Grunde ähnlich verzwickt ist wie René Descartes berühmte Behauptung »Ich denke, also bin ich«. Der vermutete übrigens den Sitz der Seele in der Zirbeldrüse. Einem kleinen, zapfenartigen Organ im Gehirn, das den Schlaf-Wach-Rhythmus durch die Produktion des Hormons Melatonin regelt.
Das ist zwar widerlegt. Aber hier spielen trotzdem zwei interessante Aspekte rein, die Descartes‘ These in Bezug auf paranormale und übersinnliche Phänomene gar nicht so abwegig machen. Geister erscheinen meist nachts. Und gern im Halbschlaf, dem diffusen Geisteszustand zwischen wach sein und Schlaf.

Von Geistertieren und Ektoplasma

Das Thema ist faszinierend und assoziationsreich. Viel zu schade, um es auf das Konsumremmidemmi Halloween oder ein paar mediokre Gruselfilme zu reduzieren.
Auf doppelseitigen Schaubildern widmet Boardman sich vielfältigen Aspekten, zum Beispiel Geistertieren, Geisterfahrzeugen und Geistern in den Medien, in Film, Fernsehen und Computerspielen (Pac Man!). Man lernt paranormale Puppen und das universelle Phänomen der weißen Fran kennen. Liebevoll illustriert erzählt Boardman von Spiritismus, Exorzismus und Ektoplasma. Manche Geistererscheinungen lassen sich als makaberer Scherz und schlechter Spuk entlarven, in Infografiken erklärt Adam Boardman wie die fiesen Tricks funktionieren. Der gewiefte Illustrator nimmt die Betrachter:innen mit auf Geisterjagd, durch die Jahrhunderte und kreuz und quer über die ganze Welt – super interessant und extrem spannend. Sabine Rahn hat es sachlich und gut verständlich übersetzt. Nur das Nazar-Auge, das vorm bösen Blick schützen soll, wird nicht im Mittleren, sondern im Nahen Osten als Amulett getragen. Zumindest aus der Perspektive hierzulande.

Skeptisches Bettlakengespenst

Ein guter Witz ist, dass Boardman auf dem Titelbild ein harmloses Bettlakengespenst abbildet. Vielleicht ist er auch infolge seiner weitreichenden Recherchen eher skeptisch ob der Existenz von Geistern. Das tut dem Vergnügen keinen Abbruch. Alles über Geister ist ein geistreicher Genuss – ob man nun an Gespenster glaubt oder nicht.

Adam Allsuch Boardman: Alles über Geister, Übersetzung: Sabine Rahn, Karibu, 128 Seiten, 19,99 Euro, ab 10

Rückkehr ins Sargassum

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Als hätte jemand einen seidenen Faden an sein Herz geknüpft und würde nun unendlich behutsam daran zupfen.« Zart und fast poetisch beschreibt Dita Zipfel das rätselhafte Ziehen, das der Held ihrer Geschichte, ein Aal namens Aali, eines Tages verspürt. Ein Ziehen, ein Signal zum Aufbruch, der Anfang einer mysteriösen und faszinierenden Verwandlung und Wanderung zum Ende des Lebens.
Oder wie es der Titel des von Dita Zipfel und Finn-Ole Heinrich gemeinsam erdachten Kinderbuches es auf den Punkt bringt: Aali muss los.
Es ist eine Jahrtausende alte und wahre Geschichte: Aale durchlaufen in ihrem Leben vier verschiedene Existenzformen. Von transparenten, flachen Weidenblattlarven im Atlantik werden sie zu weiterhin durchsichtigen Glasaalen und wandern aus dem Ozean durch die Mündungen in europäische Flüsse und Seen. Dort leben sie bis zu 30 Jahren und futtern sich eine imposante Fettschicht an. Die brauchen sie auch, denn wenn sie sich schließlich zum Blankaal verwandeln, hören sie komplett auf zu essen. Zum Ende ihres Lebens sind sie nur noch in Bewegung, über tausende Kilometer, fast ein Jahr lang, zurück zu ihren Ursprüngen und den Laichplätzen folgender Generationen.

Kein Appetit auf Frühstück

Das alles weiß Aali aber noch nicht. Jahrelang hat er beschaulich im Nord-Ostsee-Kanal vor sich hingedümpelt. Doch eines Morgens ist da dieses Ziehen, das er seinem Freund Frank nicht erklären kann, weil er es selbst nicht versteht. Auf jeden Fall hat er keinen Appetit auf Frühstück. »Lass mal schwimmen«, murmelt Aali. »Einfach schwimmen.«

Mitreißender Roadmovie

Für Zipfel und Heinrich ist das mysteriöse Leben der Aale die perfekte Steilvorlage für eine sympathische Heldensaga und einen mitreißenden »Roadmovie«, Drama und Abenteuer auf Wasserstraßen bis in die Weiten des Ozeans. Getragen von Dita Zipfels einzigartigem Sound. Einer Sprache, die ebenso witzig wie wortstark und bilderreich ist:  »Wie ein Biss in den europäischen Kontinent« ist die Küste Schleswig-Holsteins. Frank ist eine »loyale Brasse«, und gleich erkennt man den den gutmütigen und verwunderten Freund und Fisch. Und fühlt den Kummer, als Aali von ihm Abschied nehmen muss, um dem Ruf ins Unbekannte zu folgen. Ein Schwan, der Aali zum Probeliegen in seinem Nest einlädt, weil er das für das Ziel aller Suchenden hält, wirkt wie ein »übereifriger Matratzenverkäufer«.

Natur ist kein Ponyhof

Der Hafen ist ein »Moloch aus Rost und Rhythmus«. Und eine Subkultur voller skurriler, schillernder und feierfreudiger Wasserbewohner. Die vielfach ausgezeichnete Autorin lässt zum Beispiel die Schönheit des Wortes Robbe auf der Zunge zergehen, weil man aus ihm alles raushören kann, »das Runde und Weiche, das Fließende, genau richtig Dicke und sogar die Freundlichkeit in ihrer ganzen Art«.
Und dann ein Satz wie dieser: »Die Natur ist kein Ponyhof, sondern ein großes Fressenwollen und Gefressenwerden.« Damit hält Aali muss los die perfekte Balance zwischen sympathischer fiktionaler Erzählung und packender, faktenreicher Sachgeschichte, einfühlend in individuelle Lebewesen und voller Respekt vor den Wundern der Natur. Das ist sogenanntes Nature Writing at it’s best.

Grün in allen Schattierungen

Nele Brönners Bilder lassen die Lesenden ganz tief eintauchen und mit Aali mitschwimmen. Allein schon die Farben: Grün in allen Schattierungen dominiert, von zartem Hellgrün über zahlreiche Abstufungen und alle möglichen Varianten, gelegentlichen Ausflügen in Türkis bis zu Nachtdunkelgrün, fast Schwarz. Akzente setzen knalliges Geld und schwarze Tupfen. Selbst die Schrift fließt in verschiedenen Farben über die Seiten.

Chor aus Kleinlebewesen

In allen Gewässern (und an Land, Aale können über Land wutschen) tummeln sich die unterschiedlichsten Wesen, riesige Welse und winzige Fischchen, muntere Mantas, quirlige Krabben, Seepferdchen, Schildkröten. Brönners Unterwasserwelten, auch der Auf-dem-Land-Mikrokosmos, also Uferböschung und Flusswiesen, sprühen allein schon durch Zusammenspiel und Auftrag der Farben vor Lebendigkeit – von ihren Bewohnern ganz zu schweigen. Ein reizender Einfall der Kinderbuch-Illustratorin sind auch die hinzugefügten Schnecken, Garnelen und andere Kleinstlebewesen, die gelegentlich wie ein mahnender oder motivierender Chor fungieren. Die Frage des naturalistischen Autors Robert Macfarlane, ob Flüsse Lebewesen sind, kann nur mit Ja! beantwortet werden.

Es bleibt ein Geheimnis

Und was hat es jetzt mit dem rätselhaften Ziehen auf sich? Mittlerweile weiß man zwar, dass Magnetismus eine Rolle spielt. Aber warum Aale in die Sargassosee im Atlantik zurückkehren, und tatsächlich alle Aale auf der Welt aus den gigantischen Algenwäldern des Sargassums stammen, bleibt ein Geheimnis.
Aali schwimmt direkt ins Herz und zieht einen auf jeden Fall magisch und unwiderstehlich an. Also, zieht alle unverzüglich los, in die Buchhandlung eures Vertrauens.

Dita Zipfel und Finn-Ole Heinrich: Aali muss los, Illus: Nele Brönner, Huckepack im Verlag mairisch, 2025, 64 Seiten, 20 Euro, ab 7

Lecker Essen

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Schmeckt! Was für ein treffender Titel. Denn dieses Sachbuch von Anke Loose und Ariane Camus ist kein Buch über Ernährung. Sondern über Essen. Ernährung, gern auch mit den Adjektiven vernünftig, gesund oder ausgewogen angereichert, ist das, was man dem Organismus, dem Körper zuführt, um ihn am Laufen zu halten. Eine Mischung aus Kohlenhydraten, Eiweiß und Fett, versehen mit Vitaminen und Mineralstoffen. Astronauten zum Beispiel saugen es mangels Küche und Schwerkraft aus Tuben. In Zukunft gibt es das womöglich komprimiert in Tablettenform.

Iss bunt!

Glücklich macht das nicht, Spaß sowieso keinen und die Seele wird davon auch nicht satt. Orthorexie ist der Inbegriff der ebenso vernünftigen wie freudlosen Ernährung.  Dieses Sachbuch ist das Gegenteil davon. Und es fängt auch gleich mit dem besten und allgemein gültigen Tipp überhaupt an: Iss bunt! Das ist wortwörtlich gemeint: Es ist erstaunlich, welche Farbvielfalt Obst und Gemüse haben. Das kann man im Supermarkt bewundern. Noch schöner auf dem Markt. Dabei muss man nicht auf ökologisch bedenkliche, von weit her eingeflogene und herbeigeschiffte Lebensmittel gucken. Auch regional gibt’s ein abwechslungsreiches Farbfeuerwerk für Topf und Teller. Selbst im Winter bringen Äpfel, Rotkraut oder Möhren noch Farbe ins Spiel.

Was wir am liebsten essen und was wir zum Würgen finden

Schon ist man drin in Anke Looses klugem, von Ariane Camus fröhlich illustriertem Rezept für gutes Essen. Von den Farben und was es damit auf sich hat, geht’s spannend und sehr wissenswert weiter zu Themen wie Warum wir essen. Warum wir was essen. Woraus sich Nahrung zusammensetzt. Wo Lebensmittel herkommen – nachhaltig, unverpackt, saisonal und regional spielt ebenfalls eine Rolle. Wie wir schmecken oder warum wir was am liebsten essen. Und manches zum Würgen finden. Welche Vorlieben die Menschen auf der ganzen Welt haben. Und wie vielfältig Essen ist, wenn man allein die vielen Brotsorten und die vielfältigen Varianten von Frühstücksspeisen betrachtet.

So lang wie ein Omnibus

Ariane Camus illustriert anschaulich, lustig und mit schrägem Witz. Hier isst das Auge schon beim Lesen mit. Nahrungsbausteine sind bei ihr genau das: zusammenpassende Legobausteine. Selbst die Verdauung wird so illustiert, dass einem nicht der Appetit vergeht. Eine forsche Toastbrotscheibe fragt sich, wie sie wohl durch den Körper wandert. Ein Regenwurm ist beeindruckt von wellenförmigen Bewegungen des Darms, der übrigens etwa so lang wie ein Omnibus ist, den Camus zum Vergleich gleich daneben gemalt hat. Bei diesem Kapitel stutzt man nur kurz über das Wort Pipi. Und merkt gleich, Urin wäre viel zu abgehoben – oder vernünftig. Anke Loose schreibt sehr unterhaltsam und absolut verständlich, doch weder albern noch verniedlichend.

Gehirn und Darm sind im Gespräch

Auf Ernährungsmoden und Dogmen verzichtet Loose, auch auf den vielbeschworenen Begriff des Mikrobioms. Stattdessen erklärt sie kurz und eingängig, dass Darm und Gehirn miteinander kommunizieren, so kann Stress zum Beispiel Durchfall verursachen. Camus lässt dazu das schlau bebrillte Gehirn mit den munteren Eingeweiden über ein Joghurtbechertelefon reden (wobei das Telefon für kleine Kinder vielleicht erklärungsbedürftig ist – und ein witziger Bastelvorschlag).
Lecker! ist ein wunderbares Sachbuch und gleichzeitig ein klasse Rezept für Essen, das wirklich Spaß macht. Als krönenden Abschluss gibt’s sogar noch ein paar einfache Anregungen zum Nachkochen und Schmecken.

Vom Fressen über vernünftige Ernährung zu leckerem Essen gelangt auch der Wolf im Bilderbuch Mahlzeit!. Eigentlich möchte der eher einzelgängerische Grauschnauz genüsslich in Ruhe den Mond anheulen. Doch dann übertönt ein scheußliches Schluchzen sein schönes Geheule und er entdeckt ein weinendes Hasenkind. Wenn sich das schon mitten in der Nacht im Wald aufhält, dann ist es ein willkommener Snack. Aber dem Häppchen für einen hohlen Zahn fällt ein Zettel aus der Tasche: »Lieber Finder dieser Nachricht, unser kleiner Knuffel liebt es, auf Entdeckungstour zu gehen. Solltest du ihn finden, begleite ihn doch bitte nach Hause. Als Dankeschön laden wir dich zu einem superleckeren Essen ein.«
So fantasievoll und skurril beginnt Larysa Maliush ihre entzückende Geschichte einer Nahrungsumstellung.

Festmahl statt kleinem Snack

Nach kurzem Nachdenken siegt die Vernunft über die spontane Snacklust. Warum sich mit einer winzigen Portion abspeisen, wenn sich ein Festmahl in Form einer ganzen Hasenfamilie anbietet. Also macht sich Grauschnauz mit Knuffel auf den Weg. Unterwegs verteidigt der Wolf das Häschen gegen seine Artgenossen und überwindet noch einige Widrigkeiten, zum Beispiel Bäche und Kletten. Das letzte Stück trägt er das inzwischen sehr müde Appetithäppchen auf den Schultern, wo es vertrauensvoll einschläft.

Gute Entscheidung

Zu Hause angekommen wird der Wolf von einer imposanten Großfamilie freudigst begrüßt. An der üppig gedeckten Tafel bekommt er den Ehrenplatz. »Noch nie hatte er so viel Essen auf einmal – und so hübsch angerichtet – gesehen. Bereits nach dem vierten Stück Karottenpastete war er pappsatt. Vielleicht war es doch eine gute Entscheidung gewesen, den kleinen Kerl nach Hause zu begleiten«, lässt Larysa Maliush den großen grauen Wolf zu guter Letzt überlegen. Anna Schaub hat die Geschichte ebenfalls sehr hübsch übersetzt.

Essen für die Seele

Mahlzeit! beginnt im nächtlichen Wald, in gedecktem Graublau. Doppelseitige Szenen wechseln sich mit lustig hoppelnden Stop-Motion-Sequenzen ab. Die sich verändernde Miene und Motorik des Wolfes im Laufe der Nacht ist hinreißend und für ältere Vorleser von hohem Wiedererkennungswert. Unter den vielen Grauschattierungen der Wölfe blitzt nur das weiße Häschen und vor allem seine leuchtend rote Jacke hervor, aus der der Zettel fällt (wer die Autorin dieser Zeilen kennt, wundert sich jetzt eventuell: Echt jetzt, bekleidete Tiere? Dazu kann ich nur mit Grauschnauz erwidern: Keine Regel ohne wohlüberlegte Ausnahme).

Augenschmaus

Wenn die beiden zu Hause bei Familie Hase ankommen, ist es mittlerweile Tag und die Welt wird detailreicher und vielfarbig. Vor allem die quirlige Familie rund um den bunt gedeckten Tisch ist ein Augenschmaus. Weil es einiges in der Szene zu entdecken gibt. Vor allem zeigt sich auch hier, dass Essen so viel mehr ist als Ernährung. Es macht glücklich und nicht nur den Körper satt. Es verbindet, schafft Gemeinschaft und Vertrauen und ist kommunikativ. Vor allem schmeckt’s!

Anke Loose (Text), Ariane Camus (Illustrationen): Schmeckt!, Carlsen, 2025, 64 Seiten, 15 Euro, ab 6

Larysa Maliush: Mahlzeit!, Übersetzung: Anna Schaub, NordSüd Verlag, 2025, 32 Seiten, 18 Euro, ab 4

Ein bisschen Selma sein

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Selma

Es reicht! Schluss mit dem Besserwissertum. Spätestens seit Liv Strömquists tiefschürfendem Comicessay Das Orakel spricht ist bekannt, warum manche Leute ungefragt Ratschläge geben und andere korrigieren. Es macht sie auf billige und schäbige Art selbst glücklich. Sie fühlen sich total toll dabei, wenn sie anderen Tipps zur Selbstoptimierung geben, kommen sich allwissend und gottgleich vor.
Dabei interessiert es sie nicht, ob den unfreiwilligen Rezipienten damit geholfen wird oder es sie glücklicher macht.
Aber warum nehmen die so Beratschlagten, vom Rat erschlagenen sich das so zu Herzen? Selbst kluge, selbstreflektierte und erfolgreiche Menschen wie eben Liv Strömquist sind nicht davor gefeit, an sich selbst und der Richtigkeit ihres Tuns zu zweifeln. Es ist zum Verzweifeln.

Selbstbewusste Spinne

Da wünscht man sich doch wie Selma zu sein. Selma ist eine kleine Spinne. Angesichts ihrer kunstvollen und individuellen Netze sagen die anderen Spinnen aber Selma, du machst das falsch!
Die Bilderbuchillustratorin Tini Malina hat sich die selbstbewusste und unbeirrbare Spinne ausgedacht und furios in Szene gesetzt. Schon auf den ersten Seiten sieht man, dass Selma etwas ganz Besonderes ist. Und das liegt nicht nur an ihrer kecken roten Baskenmütze. Wie alle ist sie ganz puristisch ein schwarzer Punkt mit acht Beinen und zwei Kulleraugen. Als einzige blickt sie die Betrachtenden direkt an.

Die Schönheit der Nacht, eingefangen in einem Netz

Ihre Netze sehen aus wie Mosaike oder Gemälde. Mal sind sie von fallendem Regen inspiriert. Mal fangen sie die Schönheit der Nacht mit eingewebten Sternen ein.
Tini Malina erzählt in doppelseitigen Bildern mit auf das Wesentliche reduzierten Strukturen und großflächig aufgetragenen, kräftigen, gedeckten Farben. Mal erscheint Selma winzig klein, vor allem wenn sie mutig zwischen Menschen herumkrabbelt. Mal zoomt Malina ganz nah an Selma heran und zeigt die Welt aus ihrer Sicht.

Riskieren, auch auf die Gefahr zu scheitern

Eigentlich würde die Hommage an die Individualität schon reichen für eine gute Geschichte. Dass Selma es nicht so macht, wie man es halt macht. Und es einfach probiert, auch auf die Gefahr hin zu scheitern. »Nur die Spinne, die riskiert, zu weit zu spinnen, kann herausfinden, wie weit sie spinnen kann.« Aber die achtbeinige Spinnerin will hoch hinaus. Sie will ein Kunstwerk erschaffen, dass alle sehen sollen.

Höher hinaus als gedacht

Wie sie dann unversehens weit höher über sich hinauswächst als gedacht, ist lustig und überraschend – und wird natürlich nicht verraten.
Tini Malinas Grundidee ist auf jeden Fall grandios: Einfach ignorieren, wenn die langweilige Mehrheit mal wieder meint, alles besser zu wissen und anderen Vorschriften macht. Dieses Bilderbuch ist wie alle lesenswerten Bücher wahre Kunst: es berührt einen und kann selbst jüngste Leserinnen und Leser ermutigen, sich nicht einschüchtern zu lassen und etwas Eigenes zu wagen. Ein Hoch auf Selma.

Tini Malina: Selma, du machst das falsch!, NordSüd Verlag, 2025, 48 Seiten, 18 Euro, ab 4

Die Wut umarmen

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Wut

Köstlich! Ich hätte nicht gedacht, dass Wut so gut schmeckt!«
»Hehe, die der anderen ist immer vorzüglich«, kichert sie hämisch.
Sie, das ist Ihre Hoheit Matsch, Prinzessin von Schlammland, titelgebende Figur in Beatrice Alemagnas fantastischem Bilderbuch. Eigentlich ist sie nicht hämisch. Von eher unansehnlicher, wenig prinzessinhafter Gestalt – eine unförmige tropfende Masse mit Haaren wie ein verdorrter Busch und Wurzeln als Händen und Füßen – ist sie doch ein empfindsames und liebenswertes Wesen.
So wie Yuki, obwohl die gleich zu Beginn sagt: »Ich habe einen schlechten Charakter. Ich bin fies und ungezogen. Wenn ich wütend bin, schreie ich, haue mit den Fäusten auf den Boden und weine. Alles in mir verknotet sich.«

Deshalb kann ihr Bruder Sen sie auch nicht ausstehen und redet nie mit ihr, wenn er sie von der Schule abholt. Eines Tages wirft Yuki auf dem Heimweg absichtlich die Hausschlüssel in einen Gully. Sofort packt sie das schlechte Gewissen und sie klettert in den offenen Gully, ganz tief hinab. Dort trifft sie die Prinzessin. Die heißt sie willkommen und bittet Yuki freundlich, ihr zu folgen. Kein Schluss-jetzt-Beruhig-dich-Geh-in-dein-Zimmer.

Durch den Ärgerwald zu den Müffelinos

Gemeinsam gehen sie vorbei an riesigen Bäumen, verschlungen, in warmem Braun und frischem Türkis, die ein bisschen an die Unterwasserwelt bei Swimmy erinnern. »Das ist der Ärgerwald«, erklärt die Prinzessin. »Wenn du schon mal gemeine Dinge getan hast, bist du hier sicher.«
Sie begegnen niedlichen, übelriechenden kleinen Kopffüßlern, den Müffellinos. »Sie lieben es, dir Schuldgefühle zu machen.« Das machen sie mit einer gewissen Penetranz. Aber auch sie sind ambivalente Wesen, wollen etwas Zuneigung und eigentlich nichts Böses. So kurz und knapp die Dialoge sind, so vielsagend sind sie. Nach einer stilechten Unterwasserkutschfahrt gelangen Yuki und die Prinzessin zur Wutothek, wo es viele Sorten Wut als Pulver, Gelee, Saft oder Sirup gibt. Im Museum der Zornobjekte, »alles Dinge, die die Leute wegwerfen, wenn sie wütend sind«, findet Yuki etwas sehr Verblüffendes.

Beschützend, verbindend, tröstlich

Und das ist nur eine der vielen wundersamen Überraschungen und genialen Einfälle in Beatrice Alemagnas hinreißender Geschichte über Wut in all ihren Facetten und Ausdrucksformen. Die Prinzessin von Schlammland ist einerseits so etwas wie die Hohepriesterin dieses emotionalen Reiches. Sie verkörpert aber auch die Wut eines jeden Individuums. Durch sie zeigt Alemagna, dass Wut nicht nur schlecht ist. Oder nur böse. So unansehnlich sie sein mag, ist sie doch auch beschützend, verbindend und tröstlich. Sie wächst, wenn man gemein zu ihr ist. Und schmilzt dahin, wenn man sie umarmt. Nicht zufällig zeigt das Titelbild Yuki und die Prinzessin in einer Szene, die an King Kong erinnert. Auch der unheimliche und riesige Gorilla war nie ein böses Monster. Henrieke Markert hat die tiefgehende Geschichte sehr schön und warmherzig übersetzt.

Fein und ausdrucksstark in Buntstift

Die Idee, die Tiefen des kindlichen Unterbewusstseins so traurig und schaurig schön zu zeigen, ist sehr charmant und originell. Virtuos gestaltet Alemagna diese Welt. Die Prinzessin und Müffelinos oder kutschenziehenden Kaninchen kommen eher amorph und rundlich in Erdfarben und als ineinanderfließende Wasserfarbenflecken daher. Nur lustige Kulleraugen sehen daraus hervor. Die Kinder Yuki und Sen sind dafür umso feiner und ausdrucksstärker mit farbigen Buntstiften gezeichnet und konturiert. Mimik und Bewegung sind berührend und lebensecht und zeugen von hoher Kunst der italienischen Illustratorin und Autorin. Ihre zutiefst menschliche und faszinierend gestaltete Geschichte hat das Zeug zum modernen Klassiker.

Beatrice Alemagna: Ihre Hoheit Matsch, Prinzessin von Schlammland, Übersetzung: Henrieke Markert, Rotopol, 2025, 56 Seiten, 24 Euro, ab 5

Plötzlich Familie

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Es beginnt mit einem Brief. Auf dem Umschlag eine kopfüber aufgeklebte Marke, die neben dem Bild einer Kornelkirsche einen wenige Millimeter kleinen Totenschädel erahnen lässt, zumindest kommt es Edin Melitzky so vor.
Dieser Brief entlockt Edins Mutter Ann einen deutlich dramatischeren Flurschrei als angesichts der üblichen Rechnungen, Mahnungen und Anwaltsschreiben, die sonst ankommen. »Ganz unten, in der rechten Ecke des Papierbogens, stand in zittriger und trotzdem vornehmer Altherrenschrift:  

Zu spät.«

Kurze Zeit später findet Edin sich im Haus seines Großvaters in einem Kaff namens Kamp-Cornell wieder, mit einem Cousin und drei Cousinen sowie drei Tanten, von deren Existenz er vierzehn Jahre nichts geahnt hat. Plötzlich aus dem bisherigen Leben herausgerissen und in eine neue Familienkonstellation in ödester Provinz geworfen, das haben auch die Geschwister in Susan Kreller vorherigem emotionsgeladenem Roman Elektrische Fische erlebt.

Haus mit Eigenleben

Hier nun dämmert der Großvater, Vater von Edins Mutter und deren Schwestern, alt und krank im leergeräumten, ehemaligen Wohnzimmer vor sich hin. In der Küche gehen Leute aus der Nachbarschaft ein und aus, immer mit etwas zu Essen dabei, meist einem riesigen Auflauf. Der Garten ist ein undurchdringliches Gestrüpp aus Kornelkirschsträuchern, kein Obst, sondern ein Hartholzgewächs mit eher ungenießbaren Früchten, das im Frühjahr ginstergelb blüht.
Die Situation ist äußerst angespannt. Es gibt ein ungenutztes Zimmer, das die Mütter prinzipiell nicht betreten. Das Haus führt ein unheimliches Eigenleben. Es klopft und hämmert und sägt und seufzt in der Nacht. Für die Geräusche findet sich ebenso wenig eine Erklärung wie für die regelmäßigen Stromausfälle. Oder die überwiegend undurchsichtigen, aufdringlichen und schroffen Einwohner des Ortes.

Groteskes Verbrechen

Mit den fünf Cousins und Cousinen finden wir uns in bester Thrillerszenerie voll subtilem Grauen wieder. So unterschiedlich, wie die Jungen und Mädchen zwischen dreizehn und vierzehn sind, so unterschiedlich erleben sie das erzwungene Großfamilienleben, das sie aus wechselnden Perspektiven beschreiben. Nicht, dass ihr Leben vorher ein Zuckerschlecken war. Soll aber keiner glauben, dass sie angesichts des plötzlichen Familienzuwachsen in fröhlichem Kelly-Family-Feeling (wie Bernd Begemann es mit wohligem Schauer besingt) versinken, im Gegenteil.
Allmählich kommen die Jugendlichen einem grotesken Verbrechen auf die Spur. Ein Verbrechen, von dessen Ausmaß ihre Mütter nichts geahnt haben. Das aber deren Kindheit und Jugend überschattet hat, ihnen die Mutter nahm und zur Entfremdung der Schwestern führte.

Gefährliche Glücksversprechen

Das Herz von Kamp-Cornell ist eine einzigartige Mischung aus gruseliger Familiengeschichte, Thriller und Haus Horror – wenn es heutzutage sogenannten Body Horror gibt, dann gibt’s Haus Horror schon lange, als großen, alles umgebenden Körper. Susan Kreller hat das Genre auf den Spuren von Charlotte Brontës Jane Eyre oder Daphne du Mauriers Rebecca, legendär in Hitchcocks Verfilmung, neu belebt.

Gleich mehrere Coming-of-Age-Geschichten schwingen ebenfalls mit, treffend zusammengefasst aus der Sicht von Lu Winnefeld, einer der Cousinen: »Lu Winnefeld dachte nach, dachte daran, in den Ferien von hier wegzugehen, und weg hieß: nach Hause, auch wenn ihre Mutter das verboten hatte. Doch was kümmerten Lu Verbote von jemandem, der sowieso nie da war. Lu Winnefeld war immerhin vierzehn Jahre alt! Sie trug einen Hut und eine Lederjacke, trotz der Hitze. Aber Lu schwitzte nicht. Schwitzen war unter ihrer Würde. Wie vierzehn zu sein. Vierzehn zu sein war weit unter Lu Winnefelds Würde.« Kraftvoll, wütend und auf den Punkt beschreibt Susan Kreller hier das Innenleben einer autarken Teenagerin.
Nicht zuletzt geht es auch um gefährliche Glücksversprechen und verlogene Heilsbringer.

Achselzuckende Stille

Die Sprache wiederum spielt eine besondere Rolle in diesem Roman, eine Sprache, die versucht, Unbegreifliches begreifbar zu machen, Unsagbares benennt und diffuse Gefühle in all ihrer Vagheit nachempfinden lässt. Kreller beschreibt zum Beispiel verschiedene Sorten von Dunkelheit, die »der Nacht und die des ausbleibenden Gewitters« (das, so viel sei verraten, später doch noch ganz gewaltig niedergehen wird). Und »die dritte Sorte Dunkelheit, ein wollweißes, liniertes Blatt, das heftig zerknüllt und dann wieder, ebenfalls heftig, glatt gestrichen worden war.«
Oder der Stille: »Von allen Zurückgelassenen konnte einzig Gabriella das quälende Geräusch hören das mit dem Krankenwagen davongefahren war: jene achselzuckende Stille, die von einer Sirene ausging, wenn man sie gar nicht erst angestellt hat.«

Man merkt angesichts ihrer fantasievollen Bilder, vielsagender Wortkreationen und auch mal verwunderlichen Vergleichen, dass Kreller über deutsche Übersetzungen englischsprachiger Kinderlyrik promoviert hat. Wenn man sich auf Krellers kreativen Umgang mit Sprache einlässt, auch das manchmal zu viel davon zulässt, ist Das Herz von Kamp-Cornell ein packendes und unvergleichliches Leseabenteuer.

Susan Kreller: Das Herz von Kamp-Cornell, Carlsen, 2025, 288 Seiten, 15 Euro, ab 14

Leben und leben lassen

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Sailor och Pekka gör ärenden på stan lautet der Titel im schwedischen Original. Sailor und Pekka erledigen was in der Stadt hat Hinrich Schmidt-Henkel es passend entspannt übersetzt. Schon der wunderbar unprätentiöse Titel sagt viel über Jockum Nordströms ebenso brillantes wie bodenständiges Bilderbuch.

Kinderbilder und korrekte Möbelskizzen

Es heißt bewusst nicht » … gehen in die Stadt«, was einen Land-Stadt-Kontrast assoziieren würde. Denn darum geht es nicht. Es passiert auch nichts Spektakuläres. »Eines Morgens als Sailor sich anziehen wollte, war sein Pullover weg. Er wusste absolut nicht, wo der geblieben sein konnte, Sailor durchsuchte das ganze Zimmer.« Ein Mann mit Schnurrbart, bloßem Oberkörper und Käppi auf dem kahlen Kopf sucht. Er sieht aus wie von einem Kind gemalt. Die Kommode, das Bett, die Hutablage und das Sideboard mit dem Globus drauf aber sind reduzierte, doch perspektivisch korrekte Zeichnungen. Drum herum ist anfangs viel Weißraum, der Sailor und auch Pekka, einem Hund in einem blauen Anzug Platz gibt.

»Er rief seinen kleinen Hund Pekka, der gerade Zeitung las.
Hej, Pekka! Hast Du meinen Pullover gesehen?
Nein, hab ich nicht.
Wir müssen in die Stadt fahren, einen neuen kaufen.
Gut, dann kann ich mir auch gleich die Haare schneiden lassen.«

Kein Drama, dann machen sie halt eine Spaziergang

Sie fahren mit dem Auto los, einem offensichtlich betagteren Modell aus den 1920er oder 1930er Jahren. »Der Motor machte seltsame Geräusche. Er hustete und spuckte. Plötzlich quoll schwarzer Rauch unter der Motorhaube hervor.« Das ist kein Drama, dann machen sie halt einen Spaziergang.
Und so sieht man Mann und Hund am Meer entlang in Richtung Stadt laufen. Unterwegs treffen sie einen traurigen Clown, der seine Trompete verloren hat. Und ihre Nachbarin Frau Jackson, die übrigens schwarz ist.

»Moinsen« grüßt der Biber im Vorbeigehen

Zunächst werden die Seiten kleinteiliger, erinnern ein wenig an Comic-Panels. Je näher die beiden dann der Stadt kommen, desto mehr verdichten sich die Bilder. Er gibt tolle, akkurate Architekturzeichnungen, unter anderem von an Le Corbusier erinnernde Hochhäuser mit farbigen Fassadendetails. Detailliert ausgestaltete Straßenkreuzer fahren im Hintergrund herum. Und immer mehr unterschiedlichste Wesen tauchen auf, winken, reden miteinander, tragen Möbel. Menschen und Tiere sind alle mehr oder weniger beschäftigt, auf dem Weg irgendwohin, ohne Hektik, man grüßt sich. »Moinsen«, sagt ein Biber im Vorbeigehen, eine lässig im Mundwinkel hängende Zigarette rauchend.
Sailor und Pekka finden einen Kleiderladen, daneben einen Frisör. Pekka bekommt einen neuen Haarschnitt. Sailor kauft einen neuen Pullover und ein weißes Hemd dazu. Anschließend lässt Sailor sich noch ein Tattoo stechen. Beim Tätowierer treffen sie einen Affen, der die Trompete gefunden hat.

Das Auto sieht wirklich erschöpft aus

Auf dem Rückweg lassen sie das Auto abschleppen. Der Abschleppdienst kommt schnurstracks, wie Hinrich Schmidt-Henkel schön übersetzt. Unterwegs geben sie dem Clown die Trompete zurück, »Juhuu! Tausend Dank! Der Clown freute sich riesig« und nehmen das Auto an den Haken. »Da steht unser Auto. Es sieht erschöpft und dreckig aus.« »Ja es sieht wirklich erschöpft aus«, bestätigt der Abschlepper.

Friedliches Miteinerander von Lebewesen und Stilen

Das friedliche Miteinander aller spiegelt sich auch in Jockum Nordströms lässigem Umgang mit verschiedensten Illustrationsstilen. Mal ein liebevoll ausgemaltes großes Hafenpanorama oder eine bunte Straßenszene oder das kleinteilige Ladensortiment. Dann setzt der Künstler wieder auf einen sehr kindlich wirkenden, für Kleine umso nahbareren Malstil, in denen er comicartige Seiten mit leisem Humor gestaltet. Sehr lustig ist die Szene, wenn Sailor mehrere Pullover anprobiert. Auf dem Vorsatzpapier arbeitet Nordström zur Abwechslung mit Fotos und Collagen.

Gut aufgehoben bei Péridot

Mit größter Selbstverständlichkeit erzählt der KInderbuchautor wunderbar unaufgeregt (wie schon beim Titel) von Vielfalt und Toleranz als gelebte Normalität. »Leben und leben lassen« hat mein Vater immer gesagt. Und es auch so gemeint, obwohl er ein konservativer und bestimmt nicht vorurteilsfreier Mann war. Jockum Nordström malt Bilderbücher unter diesem Lebensmotto. Der Kölner Péridot Verlag hat jetzt eine Geschichte von Sailor und Pekka veröffentlicht, hoffentlich folgen auch die fünf oder sechs weiteren. Wo wären sie hierzulande besser aufgehoben, als bei einem Verlag mit freundlichem Hund als Logo und übersetzt von Schmidt-Henkel. Die Welt von Sailor und Pekka wäre eine bessere, schöner und lebenswerter.

Jockum Nordström: Sailor und Pekka erledigen was in der Stadt, Übersetzung: Hinrich Schmidt-Henkel, Péridot, 44 Seiten, 16 Euro, ab 6

Eintauchen

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Klassiker sind literarische Werke, Dramen, Romane von zeitlosem Wert. Nicht nur wegen ihrer sprachlichen Schönheit und vielschichtigen Charaktere werden sie über Generationen gelesen. Klassiker berühren vor allem wegen ihrer zutiefst menschlichen Themen: Liebe und Hass, Rache, das Recht auf Freiheit und Selbstbestimmung, der Kampf von Gut und Böse, Mut, Angst, Neugier, Abenteuer, Erwachsen werden.
Also ist es naheliegend, schon die Kleinsten für Klassiker zu begeistern. Der Verlag Coppenrath versucht das jetzt aufs Schönste. Logischerweise fängt man bei sehr jungen Kindern mit Bildern an. Tatsächlich sind die sechs bereits erschienenen Klassiker für Kleine visuell eine Wucht. Jedes Buch ist von einer anderen Illustratorin oder einem Illustrator ganz individuell bebildert und bekommt jeweils optisch einen besonderen Charakter.

Im Sarg mit Vampirteddy

Zum Beispiel Bram Stokers Dracula: Anfangs wirkt der berühmteste Vampir fast niedlich mit seinem riesigen Kopf und den prominenten Zähnchen. Zwar schläft er tagsüber im Sarg, aber mit Katze und kleinem Vampirteddy. Blut schlürft er durch einen Strohhalm aus dem Glas. Und nachts verwandelt sich der lichtscheue Graf in eine Fledermaus und flattert aus dem Fenster seines Schlosses.

Zeitlos moderne Vampirsaga

Doch irgendwo muss das Blut ja herkommen. Und hier sind wir bei einem der Urthemen der Menschheit: Böse Mächte, die einem nach Freiheit und Leben trachten. Schlimmer noch, ihre Opfer zu willenlosen Untoten machen, die vom Biss infiziert selbst zu blutdürstigen Monstern werden. Für weibliche Wesen schwingt noch eine weitere Gefahr mit und das begründet auch den Erfolg moderner Vampirsagas, allen voran der von Stephenie Meyers Twilight-Saga: Der Biss des Vampirs als Synonym für ersten Sex, die Entjungferung und damit die Verwandlung in ein sexuelles Wesen, das spätestens mit einer Schwangerschaft in Abhängigkeit gerät.
Das erkennt man natürlich nicht so explizit im Bilderbuch, im Kopfkino spielen sich aber gleich mehrere Filmversionen ab, auch das macht eine starke klassische Vorlage aus.

Architektur gibt Struktur

Für Mina, der Verlobten des erzählenden Anwalts, wird es im Bilderbuch ziemlich knapp, nachdem Dracula seine Zähne in ihren Hals geschlagen hat. Nur ein Trank des herbeigerufenen Arztes und Vampirjägers van Helsing haucht der sehr blutarmen und totenblassen jungen Frau wieder Leben ein. Jacobo Muñiz erzählt das sehr spannend und geschickt angelehnt am literarischen Original mit seinen Illustrationen: Karikaturesk und kindlich großkopferte Personen, elegant historisches Setting. Architektur strukturiert die Bilder, Räume sind mit viel Liebe zum Detail gestaltet: Hohe, gotische Fensterbögen, bunte Dachschindeln, Backsteinwände und Straßenpflaster, gemaserte Holzböden.

Ein freundliches und schlaues Wesen

Anders nähert sich Mariona Cabassa Moby Dick. Bei ihren wie kindliche Buntstiftbilder wirkenden Illustrationen dominieren die Farben. Vielfarbig gemusterte Kleidung, rote Erdbeerwangen, knallbunt lackierte Boote. Vor allem aber die Unterwasserwelt ist ein Farbspektakel. Der berühmte weiße Wal ist ein freundliches und schlaues Wesen, stets begleitet von einem Schwarm bunter Fische. Auch ein weiteres vermeintliches Ungeheuer, ein Riesenkrake, kommt ungeheuer sympathisch und praktisch daher. Walfang ist kein zeitgemäßer Broterwerb mehr. Und hier lässt Moby Dick den von Rachegelüsten zerfressenen Käpten Ahab entspannt lächelnd abblitzen und schwimmt seiner Wege.

Psychedelische Pilze und Wildblumenwiesen

Angemessen psychedelisch wiederum setzt Zuriñe Aguirre Lewis Carolls Alice im Wunderland in Szene. Auch sehr bunt, jedoch gespickt mit vielen Details und Anspielungen an das Original – der hohe Hut des Hutmachers, die Taschenuhr des weißen Kaninchens, Schachbrettmuster, Spielkarten und etliche riesige Pilze – gestaltet die spanische Malerin Alices Abenteuer als wunderlichen Trip. Toll sind naturalistischen Hintergründe: Wildblumenwiesen, Getreidefelder, Waldboden und Rasen, dichtes Laub und exotische Pflanzen.  Auf der Schwelle vom Kind zum Erwachsenen stellt das selbstbewusste und dickköpfige Mädchen die verquere Erwachsenenwelt in Frage, absurde Rituale, die überkandidelte und rücksichtslose Regentin.

Es bleibt: Das Lächeln der Grinsekatze

Zum hübschen Bilderrausch gehört auch eine kiffende (oder sogar Opium rauchende?) Raupe, dafür ist der Hutmacher diesmal nicht nutty und hat auch nichts von Johnny Depp. Schon der Umschlag der Pappe (wie die dickseitigen Bücher für Kleinkinder in der Branche genannt werden) fasst die Geschichte treffend zusammen. Vorne geringelte Strumpfbeime und ein bauschiger Tüllrock auf einem Pilz, auf dem Alice nach ihrem Sturz ins Kaninchenloch gelandet sein könnte. Und auf der Rückseite ist das was bleibt: Das Lächeln der Grinzekatze.

Starke Klassiker in Bildern erzählt

Diese Klassiker für Kleine sind optisch eine Klasse für sich. Nur Cornelia Boeses putzige Reime dazu hätte es nicht gebraucht, hoffentlich wird die Co-Autorin angesichts dieser Kritik nicht ihrem Nachnamen gerecht. Ein paar Stichworte und Namen hätten gereicht, um die Vorlesenden die Geschichten frei erzählen zu lassen. Und wären auch für Erwachsene eine gute Anregung, sich mit den Klassikern wieder zu beschäftigen.

Einen Klassiker zitiert auch Sophie Blackall in ihrem Bilderbuch Ahoi! Alle an Bord und Leinen los!. Die Rückseite umspielt eine Variante der berühmtesten Welle aller Zeiten, der japanische Holzschnitt von Hokusai, den Klappentext. Und wie beim Original, das auch ein ausgewachsener Tsunami werden könnte, geht aber nichts Bedrohliches davon aus. Die aufeinander geschichteten, ineinander fließenden und einander umspielenden Wassermassen sind einfach nur schön. Man möchte darin eintauchen.
Genau das gelingt dem kleinen Helden hier: seinen Vater mitzunehmen ins Spiel. Der muss eigentlich Aufräumen, Staubsaugen, Erwachsenenkram erledigen. Stühle, ein Korb und ein paar Blätter Papier werden zum Segelboot, der Teppich ist das Meer, ein Sturm zieht auf. Los geht’s …

Unkonzentrierte Erwachsene

Aber als sein Telefon klingelt, lässt der Vater sich schnell wieder rausreißen. Totale Flaute im Spiel, das Kind liegt gestrandet und frustriert bäuchlings auf dem Boden.  Abgesehen von der derzeit inflationär gestellten Selbstdiagnose ADS/ADHS sind hier eindeutig die Erwachsene diejenigen, die sich nicht konzentrieren können, von Anrufen ablenken lassen, alles gleichzeitig machen wollen und nichts richtig können.
Im zweiten Anlauf kommt die fantastische Seereise richtig in Fahrt. Über mehrere in intensiven Farben und wunderbar ausgestalteten Doppelseiten und Bildsequenzen entkommen sie einem Oktopus, gleiten mit Walen dahin, werden von wilden Wellen durch die Luft geschleudert, laufen auf Grund, erleiden Schiffbruch und erreichen umkreist von hungrigen Haien in letzter Sekunde den Leuchtturm.

Heimliche Heldin

Als nach wildem, intensivem Spiel doch noch mal kurz überlegt wird, den Teppich zu saugen, kommt es unisono aus zwei Mündern: »Welchen Teppich?«. Das bringt die Kraft der Fantasie anschaulich zum Ausdruck. Und die Fähigkeit, völlig einzutauchen in eine mitreißende Geschichte. Die durch ihre stille Heldin noch entzückender wird: eine kleine schwarze Katze, die in allen Szenen und auf allen Seiten auftaucht und in die wunderbare Reise eintaucht.

Klassiker für Kleine, nacherzählt in Reimen von Cornelia Boese, Coppenrath, jeweils 24 Seiten, 14 Euro, ab 3
Bram Stoker: Dracula, illustriert von Jacobo Muñiz
Hermann Melville: Moby Dick, illustriert von Mariona Cabassa
Lewis Caroll: Alice im Wunderland, illustriert von Zuriñe Aguirre

Sophie Blackall: Ahoi! Alle an Bord und Leinen los!, Übersetzung; Bettina Obrecht, Penguin, 48 Seiten, 16 Euro, ab 4

Lasst Blumen sprechen

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Pflanzen

Meister – bei dem Begriff denkt man zunächst an Weltmeister oder, schon seltener, an Weltmeisterinnen, zum Beispiel im Fußball oder einer anderen sportlichen Disziplin. Dann vielleicht an Alte Meister, also Meisterwerke der Kunst und ihre Maler. Oder an Handwerksmeister. Also an Menschen, meist Männer.
Wer kommt da auf Pflanzen? Genau mit diesem Überraschungsmoment lockt Riz Reyes in den Garten und die wunderbare Welt der Pflanzen. Pflanzen können alle etwas, das alle anderen Wesen nicht können. Sie leben tatsächlich von Luft und Liebe sozusagen, genauer von Kohlendioxid, für uns Menschen verbrauchte Luft und Licht. Durch Kohlenstoff wachsen sie und bilden Blätter und Früchte. Und als Abfallprodukt setzen sie den für uns lebensnotwendigen Sauerstoff frei.

Meisterinnen der Erneurung

Zusätzlich sind aber alle Pflanzen noch Meisterinnen und Meister ihrer Klasse und können jeweils etwas ganz Besonderes und Einzigartiges. So sind Narzissen Meisterinnen der Erneuerung, wie der von den Philippinen stammende Riz Reyes erklärt. Die Zwiebeln ruhen im Winter in der Erde. »Wenn es wärmer wird und die Tage länger, begrüßen sie mit ihren leuchtend bunten Blüten den Frühling«, schreibt der Gärtner und Pädagoge. Osterglocken heißen nicht so, weil sie eben meist um Ostern herum blühen. Wegen ihrer Fähigkeit, wiederaufzublühen, sind sie im Christentum ein Symbol für Auferstehung und ewiges Leben.

Geniale Partnerschaft

Oder Pilze, die eine eigene Art für sich sind. Sie sind Meister der Kommunikation und Vernetzung. »Anders als Pflanzen können Pilze sich nicht mithilfe der Photosynthese von Sonnenenergie ernähren, da sie kein Chlorophyll haben. Stattdessen lassen sie sich von Pflanzen, mit denen sie durch ihr Mycel, ein dichtes, fadenartiges Geflecht, verbunden sind, mit Nährstoffen wie Zucker versorgen. Im Gegenzug liefert der Pilz der Pflanze Wasser und und andere Nährstoffe, die er aus der Erde aufnimmt.« Was für eine geniale Partnerschaft! Dagegen sind sogenannte win-win-Situationen aus der Wirtschaft ein lascher Witz.

Pflanzen hinreißend in Szene gesetzt

Jede Pflanze und auch die Pilze bekommen jeweils zwei ähnlich aufgebaute Doppelseiten, auf denen unter anderem Herkunft, Verwandte und Besonderheiten kurz und prägnant erklärt werden. Auch, wie junge Leserinnen und Leser die Pflanzen selbst ziehen können. Die Illustratorin Sara Boccaccini Meadows hat die faszinierenden Pflanzen hinreißend, lebendig und vielfarbig mit Aquarell und Tusche in Szene gesetzt. Ihre Illustrationen sind absolut meisterhaft und Grund genug, dieses Sachbuch lieben.

Leckere und duftende Verwandte

Auch die Familien gehören immer zum großen Ganzen. Da kommen ganz erstaunliche Verbindungen zu Tage. Oder zur Nacht, denn dass die Tomaten zu den Nachtschattengewächsen gehören und ursprünglich aus Süd- und Mittelamerika stammen, wie auch Kartoffeln, Paprika und Auberginen hat man schon mal gehört. Nicht nur leckeres und gesundes Gemüse gehört dazu, sondern auch einige giftige Pflanzen. Aber wer hätte gedacht, dass Apfel, Erdbeeren und Wildrosen eine wohlschmeckende und duftende Familie bilden, die Rosengewächse nämlich.

Kürbis wiederum gedeiht besonders gut zusammen mit Mais und Bohnen, die zwar nicht zur selben Familie gehören, sondern eine weitere kluge Partnerschaft eingehen, was bereits die indigenen Völker Nord- und Südamerikas entdeckt haben. Wie die funktioniert oder warum Orchideen Meisterinnen der Eleganz und der Raffinesse sind … unbedingt selbst lesen und entdecken in diesem absolut faszinierendem Pflanzenbuch, das weit über den Garten hinausgeht.

Pflanzen

Anders, aber mit mindestens ebenso großem Respekt, taucht Alva und das Rätsel der flüsternden Pflanzen in das Reich der Plantae ein. Das Setting von Yarrow Townsends Abenteuerroman wirkt dystopisch: karg, arm, düster, raues Leben, immer feucht.
Die Titelheldin Alva ist spröde und stur, seit dem Tod ihrer Mutter vier Jahre zuvor voller Wut und Misstrauen. Ihr Zuhause ist eine kleine Holzhütte mit einem Garten voller Nutz- und Heilpflanzen, die leise mit ihr sprechen und sie zum Beispiel beraten, wie sie den kranken Huf ihres Pferdes behandeln soll. Captain ist ihr einziger Gefährte, ihre ganze Familie. Diese wird bedroht durch den neuen Ausbruch einer rätselhaften, tödlichen Krankheit, an der auch Alvas Mutter gestorben ist. Sie war eine anerkannte und geschätzte Expertin für Heilpflanzen, die mit ihrem Wissen vielen Menschen geholfen hat. Doch nach ihrem Tod hat der Ortsvorsteher sie als Scharlatanin dargestellt, ihre Fähigkeiten wurden in Zweifel gezogen.

Rettung der flüsternden Freundinnen

Angeblich sind die Pflanzen, nicht nur die in Alvas Garten, die Wurzel allen Übels und sollen alle vernichtet werden, einschließlich dem Getreide. Um das Gegenteil zu beweisen und ihr Zuhause, ihr konfisziertes Pferd und ihre flüsternden Freundinnen zu retten, begibt sich Alva auf eine gefährliche Reise ins Ungewisse. Unterwegs bildet Alva, wider Willen eine Not- und Zweckreisegesellschaft mit dem Jungen Idris, dessen Bruder im Sterben liegt, und der vermeintlich verwöhnten, aus reichem Hause stammenden Ariana.

Bewusste Außenseiterin

Alva ist eine interessante Heldin, gerade weil sie so schroff und misstrauisch ist, und wirklich alle vor den Kopf und von sich stößt. Sie traut niemandem, kann auch erschreckend gemein sein und beharrt auf ihrer Unabhängigkeit. Sie ist bewusst Außenseiterin, man spürt ihre Verletzung und ihre Trauer. Nur in der Welt der Pflanzen fühlt sie sich wohl, weil sie deren Sprache versteht. Getragen von dieser Antiheldin entwickelt sich die Geschichte zu einem vielschichtigen Krimi, der zeigt, was passieren kann, wenn Geldgier auf die Spitze getrieben und Gesundheit zur unerschwinglichen Ware wird.

Auch für Veganer ein Vergnügen

Natürlich bleibt ihre abenteuerliche Reise mit zahlreichen halsbrecherischen Situationen und dramatischen Stunts nicht ohne Folgen auf Alvas weitere Weltsicht. Apropos sehen, den Anfang jedes Kapitels hat Torben Kuhlmann, der Meister famoser und tollkühner Mäusegeschichten, mit einer ausgewählten Heilpflanze illustriert, versehen mit ein paar Information zur Verwendung.
Dies ist beileibe kein rein pflanzlicher Schauerroman. Aber auch für Veganer ein spannendes Vergnügen.

Riz Reyes: Im Garten – Die wunderbare Welt der Pflanzen, Illus: Sara Boccaccini Meadows, Übersetzung: Andreas Jäger, ars Edition 2023, 64 Seiten, 20 Euro, ab 8

Yarrow Townsend: Alva und das Rätsel der flüsternden Pflanzen, Illus: Torben Kuhlmann, Übersetzung: Cornelia Panzacchi, Carlsen, 320 Seiten, 9 Euro, ab 10

Größter Unfall, schönster Glücksfall

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Super-Gau

Unsere explosive gesellschaftliche Erregung hängt auch mit überschießenden Sprache zusammen. Selbst reflektierte Medien und bedächtigere Menschen benutzen Begriffe, die die Stimmung weiter aufheizen, teils, weil sie „nur“ zititeren, teils, weil ihnen selbst mittlerweile die nötige Distanz zu fehlen scheint. Man sei „entsetzt“ und „fassungslos“ heißt es, nur weil zum Beispiel entgegen der Wahlversprechen der Preis für das Schulessen nicht wieder um ein paar Cent gesenkt wird.
„Super-Gau“ ist auch so ein sprachlicher Granatwerfer. Kaffeedose morgens leer – Super-Gau. Lieblingsporridge ausverkauft – Super-Gau. Deshalb ist man erstmal vorsichtig, wenn eine Graphic Novel mit dem Titel Super-Gau daherkommt. Doch an dem Tag, an dem Bea Davies‘ Geschichte spielt, der 11. März 2011, passierte genau das: Der Schlimmste Größte anzunehmende Unfall, die höchste Eskalationsstufe der alten Weisheit: Schlimmer geht immer.

Schlimmste Reaktorkatastrophe seit Tschernobyl

Am Nachmittag bebte östlich der japanischen Küstenstadt Sendai, 400 Kilometer nordöstlich Tokios, die Erde. Das löste einen Tsunami mit stellenweise gigantischen, bis zu vierzig Meter hohen Wellen aus. Mit 800 Stundenkilometern drangen die Wassermassen ins Land. Dadurch kollabierten im örtlichen Kernkraftwerk Fukushima mehrere Kühlsysteme, es kam zur Kernschmelze. Wasserexplosionen verteilten die austretende Radioaktivität über die Luft weit über Japan. Die Reaktorkatastrophe in Japan war die schlimmste Atomkatastrophe seit Tschernobyl im Jahr 1986.
Im Prolog zeigt Bea Davies den Beginn der Katastrophe, bei der 18.500 Menschen ihr Leben und eine halbe Million zumindest für lange Zeit ihr Zuhause und ihre Heimat verloren, anhand eines Mannes. Statt sich sofort in Sicherheit zu bringen, versucht er verzweifelt aus einer Telefonzelle jemanden in Deutschland (angedeutet durch die +49 auf dem Display) zu erreichen.

Immer wieder Wasser, vieles verschwimmt

Und hier beginnt die Geschichte: Eine junge Frau gleitet durch die Luft über ein überflutetes Berlin. Plötzlich greift aus dem Wasser eine Hand nach ihrem Knöchel und unter sich sieht sie Menschen wie im Moment eingefroren aufrecht im Wasser treiben. Ein Traum, den Lea einem Freund beschreibt.
Bea Davies erzählt mit klassischen Panels, immer wieder durchbrochen von großformatigen Panoramen. Die Affinität zum Manga ist deutlich, nur ist das Buch an an die westliche Leserichtung angepasst. Auch sind ihre minimalistisch und fein gezeichneten Bilder nicht einfach schwarz-weiß. Nicht nur in der Traumsequenz verschwimmen Konturen in Grauschattierungen, selten gibt es scharfe Kontraste. Und immer wieder taucht Wasser auf, Menschen sitzen am Ufer, träumen von Wasser, schwimmen im Wellenbad, sehen Bilder des Tsunamis.

Menschen begegnen und verlieren sich

Weitere Personen tauchen auf, ein eigenbrötlerischer Autor, eine nervöse, elegante  Frau, eine freundliche Säuferin, ein traumatisiserter Junge mit erfrorenen Fingern, eine blinde Alte, ein zugewandter Kreuzberger Bohemien. Sie begegnen sich und verlieren sich, laufen aneinander vorbei, wechseln mal ein paar Worte, mal nehmen sie einander überhaupt nicht wahr.
Der Regisseur Robert Altman verknüpfte in seinem Film Short Cuts von 1993 verschiedene Handlungsstränge innerhalb eines Tages locker miteinander. Bea Davies hat jetzt mit Super-Gau dieses episodische Erzählen, konzentriert auf einen erschütternden Tag, perfektioniert. Ihr gelingen hervorragend vielschichtige Figurenzeichnungen komplexer, sperriger Charaktere. Das meiste wird nur angedeutet, mal ist es das Foto eines kleinen Mädchens im Badeanzug mit Brille und spitzem Hut, eine doppelt gekaufte Zeitung, ein Familienbild auf einem Nachttisch, Berge von ungespültem Geschirr, ein dreckiger Verband, eine überschießende Reaktion, ein Gewaltausbruch oder eine  liebevolle Geste, die so viel mehr vom Leben dieser Menschen erahnen lassen.

Episodisches Erzählen perfektioniert

Super-Gau ist Bea Davies‘ Debüt als Autorin. Man kennt Graphic Novels als Memoir, als Biografie von Musikern, Sportlern, Zeitzeugen oder auch als Sachbuch (Wölfe). Diese Graphic Novel ist tatsächlich und wortwörtlich ein Roman – ein großer, ein globaler Gesellschaftsroman. Angelegt als ein eng geknüpftes Netz aus spannenden Einzelschicksalen, als eine Momentaufnahme eines Tages, der nicht nur bezüglich der Energieerzeugung viel geändert hat. Er endet in einem Epilog, wiederum in einer Telefonzelle in der Jetztzeit im fernen Japan, wo man mit den von der Katastrophe aus dem Leben gerissenen Menschen reden kann, Unausgesprochenes in einen Hörer sagen kann.

Viel Raum für imaginierte Leben

Super-Gau ist ein Roman, erzählt in bezaubernden und minimalistischen, auf das Wesentliche reduzierten Bildern. Berührend und mit viel Raum für Imagination.Und das verheißungsvolle und raffinierte Cover, in haptischem Prägedruck mit schäumender Gischt und einem Schriftzug gestaltet, der alle Protagonisten beinhaltet, ist ein wahres Kunstwerk für sich.
Bea Davies ist für das Genre der Graphic Novel ein Super-Gag – ein großartiger Glücksfall.

Bea Davies: Super-Gau, Carlsen, 208 Seiten, 26 Euro, ab 12

Friedliche Koexistenz mit dem Wollnashorn

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Ratgeber

Prinzipiell kann jeder Blödi, der es sonst zu nichts bringt, ganz einfach zwei bis drei Ratschläge zusammenschustern, schreibt die schwedische Autorin Liv Strömquist in ihrem neuen Buch Das Orakel spricht. Und trotzdem oder gerade deshalb werden diese selbsternannten Expertinnen und Experten im Internet und den sozialen Medien gefeiert. Aber warum? Warum vertrauen viele Menschen sich selbst, ihren Gefühlen und Instinkten überhaupt nicht mehr? Und suchen stattdessen zu wirklich jeder Frage, sei es Ernährung, Gesundheit, Karriere oder Kinder Rat bei ihnen völlig unbekannten Leuten, nur weil diese so überzeugend und allwissend auftreten. »Man verliert den Glauben, dass man selbst weiß, wie frühstücken geht«, bringt Strömquist die Absurdität dieses Trends auf den Punkt.

Gedankengänge als mäandernde Sprechblasenschlangen

Mit ihrem brillanten Debüt Der Ursprung der Welt hat Strömquist ein eigenes Genre erschaffen, man kann es Graphic Essay nennen. In Comicform beleuchtet sie ein Gegenwartsthema gründlich und aus verschiedenen Blickwinkeln, sei es der weibliche Körper, Schönheitsideale, die Rolle von Frauen in der Gesellschaft oder eben aktuell der Ratgeberkult zur Selbstoptimierung. Sie zitiert Philosophinnen und Soziologen, Mediziner, Biologinnen, Anthropologen und zahlreiche Studien. Und gestaltet das Ganze eingängig in ihrem einzigartigen Stil, mit schrägen Schaubildern, pointiert positionierten Protagonisten und Stichwortgebern, darunter auch immer mal wieder ihr Alter Ego. Gedankengänge oder Rede- und Widerrede mäandern als Sprechblasenschlangen über ganze Seiten. Ihr besonderer Bildwitz visualisiert und unterstreicht die intelligenten Gedankengänge und Analysen.

Leben verlängern, aber nicht genießen

Im Orakel kommen unter anderem kluge Köpfe wie die Philosophen und Theoretiker Byung Chul Han, Theodor Adorno und Slavoj Žižek und die Schriftstellerin Doris Lessing zu Wort. Und versuchen zu ergründen, warum man mit sich immer unzufrieden ist, den eigenen Gesundheitsstatus an Messwerten festmacht und das eigenen Leben zwar meint verlängern zu müssen, aber nicht genießen kann. Auch mit deren Hilfe demontiert Strömquist in sieben Kapiteln minuziös diverse erfolgreiche und obskure Influencer, über die Jahrhunderte hinweg.
Dabei verliert sie sich teils zu sehr in Details und nicht immer ist schlüssig, warum sich manche Leute angebliche, in der Kindheit erlittene Traumata (die bei näherer Betrachtung eher narzistische Kränkungen sind) ein- und dafür ihre freundschaftliche Hilfsbereitschaft ausreden lassen.

Der Motor des Lebensberatungskults

Der interessanteste Teil findet sich in der Mitte des Buches im vierten Kapitel, wenn das Orakel schließlich tatsächlich spricht. Es fängt an mit Meghan ehemals Markle, heute Frau von Prince Harry, die bei einer Wohltätigkeitsaktion für Sexarbeiterinnen, anstatt Tüten mit Lebensmitteln zu füllen, Bananen beschriftete: »Smile«, »Dream Big«, »Work hard«, »Inspire yourself and others«, »Show and share your worth«. »Für die Empfänger:innen sind diese Ratschläge überhaupt nicht hilfreich, deprimierend und sie schwächen ihr Selbstbewusstsein«, fasst Strömquist den Effekt einer Banane mit »Live, laugh, love« für eine misshandelte Prostituierte in einem treffenden Bild zusammen, bei dem einem das Lachen im Halse stecken bleibt. Warum tut jemand etwas bestenfalls Gedankenloses, eigentlich ziemlich Gemeines?
Tatsächlich geht es Markle und allen anderen ungefragt Ratschläge gebenden Leuten nur um sich selbst. Es macht ihnen nicht nur Spaß, es bestärkt sie. »Sie fühlen sich wichtig, wenn sie uns vorschreiben, wie wir zu leben haben. Das ist der eigentliche Motor der ganzen Lebensberatungs/Expertinnenkultur.«

Folge keinem Rat

Das bringt Strömquist zu einer ganz anderen Beratungsinstanz, nämlich dem bereits im Titel angedeuteten Orakel von Delphi. Hier gab es keinen Personenkult. Zu den besten Zeiten der 1200 Jahre betriebenen Kultstätte verrichteten drei berufene Priesterinnen, meist Frauen über 50, Dienst. Ihre Ratschläge waren mehr Hilfestellungen für die Fragenden, selbst nachzudenken und das Problem zu verstehen. Und der beste Rat, den eine Phytia je gegeben hat, lautete: »Folge keinem Rat.«
Zu dieser klugen Erkenntnis gelangt Strömquist auf teils etwas langatmigen, kryptischen  und detailverlorenen Umwegen. Wahrscheinlich, weil sie versucht zu ergründen, warum selbst sie als selbstbewusste, rationale und gebildete Frau nicht davor gefeit ist, bei vermeintlichen Expert:innen und deren Selbstoptimierungstricks hängen zu bleiben, Zeit zu verplempern und sich verunsichern zu lassen. In der zweiten Hälfte verliert sie  sich zudem in etwas plumper Konsumkritik und den Gefahren von un-sozialen Medien.
»Folge keinem Rat« sagt das Orakel und allein das macht Strömquists Buch lesenswert. Und das ist jetzt kein Rat, sondern eine Empfehlung, selbst nachzudenken.

Ratgeber

Sehr und ohne Einschränkungen empfehlenswert ist auch das neue Sachbuchcomic von Lucia Zamolo. In Und dann noch … zeigt sie witzig, schlau und sehr persönlich, wie man den allgegenwärtigen Selbstoptimierungszwang bezwingt.
Obwohl schon ihr Debüt als Illustratorin und Autorin, ihre Bachelorarbeit Rot ist doch schön über Menstruation, ausgezeichnet wurde und seitdem jedes ihrer Bücher hochkarätige Preise gewonnen hat, kennt sie das Gefühl, sich immer wieder beweisen zu müssen.
Denn »Leistungsgesellschaft bedeutet, Du musst etwas leisten, um Teil der Gesellschaft zu sein«, wie Zamolo ausführt. Die Gleichung lautet »du bist = du machst«, also »du machst nichts = du bist nichts«. Also muss man immer machen, immer was leisten. Das stresst. Anschaulich und eindringlich illustriert Zanolo, was Stress in Körper und Geist auslöst, wenn man permanent bereit ist, zu kämpfen oder zu fliehen, obwohl weit und breit weder Säbelzahntiger noch Wollnashorn in Sicht sind.

Nicht toxisch und sehr persönlich

Eine Pause ist nur nach einem Burnout erlaubt, man muss also erst so viel geleistet haben, dass man sehr krank wird. Anstatt zu pausieren, bevor man krank wird. Eigentlich dachte Zanolo, nachdem sie alles reflektiert und rational erfasst hat, »als super ungestresstes Beispiel vorangehen zu können und sogar noch kluge Tipps geben, wie das so geht.« Tja, denkste. Nur weil man die Zusammenhänge von Stressauslösern und Symptomen verstanden hat, lässt sich das Wollnashorn nicht einfach abschütteln.
Geradezu kontraproduktiv sind solche Ratschläge, vorzugsweise von selbsternannten Experten ungefragt erteilt, die immer nur auf das Positive abzielen. Jeder kann alles erreichen, und wenn nicht, dann hat man sich halt nicht genügend angestrengt, sprich, sich nicht ausreichend optimiert. Toxic Positivity nennt man das, was Menschen, die nicht permanent auf der Sonnenseite stehen, endgültig ins Unglück treiben kann.

… und ohne To-Do-Listen

Wie sie versucht, mit dem Wollnashorn in friedlicher, nicht krankmachender Koexistenz zu leben, zeigt Lucia Zamolo auf ihre mitreißende und besondere Art. Und mit To-do-Listen sollte man nur eins tun: alle wegwerfen. Stattdessen Lucia Zanolos liebenswertes Buch beherzigen. Auch das ist kein Rat. Und bestimmt kein toxischer Tipp.

Liv Strömquist: Das Orakel spricht, Übersetzung: Katharina Erben, avant, 2024, 248 Seiten, 25 Euro, ab 15
Lucia Zamolo: Und dann noch … Wie Stress weniger stresst – fast ohne Toxic Tipps!, Bohem, 2024, 108 Seiten, 18 Euro, ab 14

Gesellschaftspanorama zwischen Tomaten und rosa Klopapier

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Supermarkt

Es gibt Leute, die gehen nicht gern einkaufen. Vor allem nicht in großen Supermärkten. Anderen macht es sogar Spaß, Zeit zwischen den gefüllten Regalen zu verbringen, dreißig verschiedene Sorten Senf zu entdecken oder sich an entzückenden Kuchendekorationen zu erfreuen, wie silbernen und goldenen Kugeln, Neonfarben aus der Tube, bunte Sternchen und lustige Augen aus Zuckerguss. Während der Corona-Pandemie hat man jede Gelegenheit genutzt, aus dem Haus zu kommen und auf keinen Fall einen Einkaufszettel geschrieben. Wenn man wieder was vergessen hatte, konnte man noch mal raus. In Frankreich sind Passanten gelegentlich kontrolliert worden, ob sie wirklich frische Lebensmittel des täglichen Bedarfs in der Tasche hatten, etwa Baguette und Milch. Aber wann braucht man zuckersüße, winzige Einhörner in rosa und hellblau mehr als während einer globalen Seuche?

Schikanöse Supermarktleiterin

Man kann auch hervorragende Sozialstudien im Laden betreiben. Wie Susie im Supermarkt im famosen, gleichnamigen Bilderbuch. »Samstags ist frei. Für mich. Nicht für Mama. Sie muss heute arbeiten. Ich begleite sie. Wie jeden Samstag.« Susies Mutter arbeitet als Kassiererin an der Supermarktkasse, am Samstag, wenn andere ihre Wochenendeinkäufe machen.
Die plietsche Grundschülerin und ihre Mutter sind ein gut eingespieltes Team. Und der Supermarktleiterin ein Dorn im Auge: »Ihre Chefin mag es nicht, wenn ich hier bin. ›Wo soll sie sonst sein?‹, fragt Mama. ›Wir sind kein Hort‹, sagt die Chefin. ›Hier kann sie nicht sein.‹« Geschickt umgeht Daniel Fehr in seiner wunderbar in Susies Worten erzählten Geschichte hier schon das erste Klischee. Kein Mann, sondern eine Frau hat kein Verständnis für die Probleme der alleinerziehenden Mutter. Vielleicht hat sie keine eigenen Kinder. Oder einen fürsorglichen Partner zu Hause. Oder rührende Großeltern, die den Nachwuchs hüten, während sie als Chefin Leute in weniger privilegierter Situation schikaniert.

Nur ein Brot und etwas dazu

»Also bin ich nicht hier. Wie jeden Samstag.« Also ist Susie nicht beim Gemüse, wo sie jeden Samstag Frau Riebel beobachtet, wie sie jede Tomate von allen Seiten genau ansieht, bevor sie sie in ihren Korb legt. Susie ist nicht bei den Fischen, wo Herr Wrobel bedient und die Fische stumm herum liegen. Auch nicht beim Brot. »Beim Brot ist Herr Herrlich. Er kauft immer nur sehr wenig. Ein Brot und etwas dazu. Mama sagt, Herr Herrlich habe nur eine kleine Rente, er könne sich nur wenig leisten.« Treffender und eindringlicher kann man Altersarmut nicht beschreiben.

Platz für ganz unterschiedliche Menschen

Die kluge Beobachterin ist auch weder bei den Saucen, wo Robert emsig die Regale immer wieder auffüllt. Noch beim Toilettenpapier, wo Frau Gruber immer rosa Toilettenpapier kauft. Mit Veilchenduft. Und sie ist auch nicht bei den Nudeln. »Bei den Nudeln ist Frau Görlich. Sie schaut nach, ob alles an seinem Platz ist. Es ist immer alles an seinem Platz. Dafür sorgt Robert. Mama sagt, Frau Görlich kommt jeden Tag in den Laden, weil sie nicht weiß, wo ihr eigener Platz ist. Ich glaube, Frau Görlich hat ihren Platz gefunden.«
In klaren Worten beschreibt das empathische Mädchen einen Raum, wo für viele ganz diverse Menschen mit unterschiedlichen Bedürfnissen und individuellen Marotten Platz ist: Paare und Familien, einsame Menschen, alte und junge, Leute, die nur das Nötigste kaufen oder sich für eine Party mit Getränken und Knabberkram eindecken. Wo auch erstaunlich viele Kinder rumwuseln, in Büchern blättern oder Käse aus dem sogenannten Kindersortiment probieren, »milder Gouda, Mozzarella Sticks«.

Buntes Spektrum und Sortiment

Claudia Burmeister illustriert dieses Gesellschaftspanorama in unmittelbar ansprechenden, ebenso lebendigen wie vielfarbigen Buntstiftzeichnungen. Mit großer Liebe zum Detail zeigt sie das riesige Sortiment eines großen Supermarkts mit Unmengen an Produkten. Kleine Kinder können beim Betrachten der Bilder viele erkennen und benennen. Sie begegnen den vorgestellten Leuten auf verschiedenen Seiten wieder. Und verstecken sich mit Susie geschickt vor der alle Bereiche kontrollierenden Chefin, zwischen Konservendosen, in einer Schlange, unten im Einkaufswagen. Nebenbei sammelt Susie noch Zutaten fürs Abendessen zusammen. »Heute Abend ist frei. Für Mama. Nicht für mich. Ich mache Abendessen für uns. Weißt du was?« Allein diese Frage ist ein guter Anlass, dieses sehr schöne Buch gleich noch einmal zu lesen.

Man möchte dieses repräsentative soziale Spektrum allen Politikern ans Herz legen. Vor allem die fraktionsstärksten Parteien scheinen sich erschreckend wenig für Alleinerziehende, oder für solche, mit weniger als dem laut Friedrich Merz durchschnittlichen Jahreseinkommen von hundert- bis zweihundertfünfzigtausend Euro, für einsame oder von Altersarmut betroffene Menschen zu interessieren. Ein Hoch auf Susie im Supermarkt und alle, die die Läden trotz aller Widrigkeiten am Laufen halten.

Daniel Fehr: Susie im Supermarkt, Illus: Claudia Burmeister, Bohem, 32 Seiten, 18,50 Euro, ab 4

Gebäude voller Leben

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Buchstabenhausen

In Kritiken liest man häufiger den Satz: »Ein Buch, in dem man wohnen möchte.« Diese Art von Resümee lässt potenzielle Leserinnen und Leser ratlos zurück. Eigentlich ist es nur eine austauschbare Rezensionsworthülse wie »Der Roman des Jahres«, »Ein Pageturner«, »konnte nicht aufhören zu lesen«, die sich auf die meisten Buchrückseiten drucken lässt.
Ganz anders bei diesem brillanten Bilderbuch: Hier möchte man in (fast jedem) Buchstaben hausen! Und das ist nicht nur ein (zugegebenermaßen sehr naheliegendes) Wortspiel mit dem fast identischen Titel dieses gedruckten Meisterwerks.

Ein Affe im Atelier

Die schwedischen Architekten Maja Knochenhauer und Jonas Tjäder haben jeden der 26 Buchstaben des Alphabets als Gebäude gestaltet. Es beginnt mit einem A wie Atelier. In den von Stefan Pluschkat humorvoll übersetzten Reimen dazu wird ein bisschen über künstlerische Arbeit erzählt. Interessant ist bereits das wohlbekannte Objekt, dass in diesem Atelier in verschiedenen Varianten dargestellt wird. Und oben, unterm Dach, hangelt sich ein Affe entlang – ein erster Hinweis auf die alle Seiten und Buchstaben verbindenden Rätsel.

Gelbes U-Boot in der Garage

Gleich das zweite Buchstabenhaus ist natürlich der Paradebau des Alphabets: B wie Bibliothek. Auf fünf Ebenen sieht man prallvolle Regale mit Büchern über unterschiedlichste Themen wie »Bohnen, Brasilien, Banditenbetrug«, Köchinnen, Kinder, Opernsängerinnen … und Bär. Wo kommt der denn her?
Und so geht es munter, lustig und fantasievoll gestaltet weiter: Das D ist ein Delphinarium, das in nur anfangs vermeintlich harmlos dahinplätschernden Versen in Frage gestellt wird, weil die Delphine sich »schmerzlich nach Freiheit und Meer sehnen«. Das G ist eine Garage, in der nicht nur Autos parken, sondern auch ein gelbes U-Boot und ein Ufo. Und passende tierische Gäste finden sich auch hier.

Ganz schön was los in Buchstabenhausen

Mit viel Liebe zum Detail ist das H wie Hotel eingerichtet, im L wie Leuchtturm liest nicht nur ein Kind, das M ist ein Museum, aus dem alle Bilder geklaut wurden, im Q findet sich eine Quinoakocherei und im S wie Supermarkt schlängeln sich auch schräge Kundinnen zwischen den Regalen durch. Ganz schön was los in Buchstabenhausen. Aus jedem Buchstaben entspringen Geschichten, lautmalerisch vertraute und auch schön absurde. Und die passenden Tiere finden sich auch dazu. Was es mit den tierischen Bewohnern auf sich hat, zeigt sich beim Z wie Zoo.

Hingucker, die bleibenden Eindruck hinterlassen

Ganz zum Schluss gibt’s noch ein paar weitere Rätsel zu knacken. Und so beginnt ein munteres Vor-und Zurückblättern (ein wahrer Pageturner!). Daraus erschließt sich das große Ganze des Alphabets: Diese 26 Elemente sind nicht nur einzelne Häuser. Alles hängt mit allem zusammen. Und aus allem zusammen entstehen Texte, Reime und Beschreibungen, Erzählungen und Sprache. Diese Buchstaben sind keine abstrakten Zeichen, sondern hinreißende Hingucker, die einen bleibenden Eindruck hinterlassen. Selten macht Lesen lernen solchen Spaß. Für Erwachsene ist es eine Neuentdeckung der Zeichen, die eine Welt bedeuten – eine Welt, in der man wohnen möchte.

Maja Knochenhauer, Jonas Tjäder: Buchstabenhausen, Übersetzung: Stefan Pluschkat, Oetinger, 2024, 40 Seiten, ab 4, 17 Euro

Das Schwein und das Nichts

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Na, das ist doch gleich mal eine Ansage: »In ein paar Tagen werde ich von einem Drachen verschlungen.« Das stellt ein sympathisches, schwarzes Schweinchen gleich zu Anfang des Kindercomics Kleine Hexe Nebel klar. Und schiebt hinterher: »Ein Schwein, das von einem Drachen gefressen wird. Wen kümmert das?« Und schon ist man drin in der neuen Comicreihe aus Frankreich bei Carlsen, die mit einem Hang zum realistischen Pessimismus beginnt. Frei nach Werner Enkes »Es wird böse enden«, übrigens auch das Lebensmotto der Autorin dieser Zeilen, für das sie von einer Freundin mal übelst beschimpft wurde. Zwanghafte Optimisten können sehr aggressiv reagieren, wenn man ihre Einstellung nicht teilt.

Herkunft nebulös

Aber zurück zur Geschichte: »Eins gleich vorweg, ich bin nicht der Held dieser Geschichte«, sagt das an die niedlichen Hängebauchschweine, Stars des Tierparks Schwarze Berge bei Hamburg, erinnernde nette Tier (weil es stets aufrecht auf den Hinterbeinen läuft, ist von einem Hängebauch allerdings nichts zu sehen, trotz einer Vorliebe für Schokocroissants). Denn der vermeintliche Held des Comicdebüts von Jérôme Pelissier und Carine Hinder ist eine Heldin, die titelgebende kleine Hexe namens Nebel. Die Herkunft des forschen und unerschrockenen Mädchens ist nebulös. Ihr Vater, ein Fischer in einem kleinen Dorf, hat sie als Kleinkind an einem nebeligen Tag am Waldrand gefunden. Zusammen mit einem Buch, das er ihr jetzt, ein paar Jahre später, gibt. »Wenn man dem Glauben schenkt, was darin geschrieben steht, ist es ein wahres Zauberbuch.«

Globale Gefahr zauberhaft besiegt

»WOUAAAAAH!!« Nebel ist völlig aus dem (Baum-)Häuschen. Ist sie etwa doch eine echte Hexe? Gemeinsam mit ihrem Freund Hugo und dem kleinen Schwein stürzt sie sich ins Abenteuer. Kaum ist ein klassischer Kessel besorgt, hext sie auch schon munter los – und entfacht, Stichwort sprechende Namen, einen gewaltigen, alles umhüllenden, phänomenalen und alle Dorfbewohner ängstigenden und lähmenden Nebel.
Das Illustratoren-Paar Pelissier und Hinder ist tatsächlich vor ein paar Jahren in ein kleines Dorf in der Bretagne gezogen. Moment, ein kleines gallisches Dorf? Tatsächlich findet man hier wie beim berühmtesten Gallier lauter skurrile Typen mit ihren alltäglichen kleines Zwistigkeiten. Und dann kam noch ein die ganze Welt umfassendes, tatsächliches Ereignis dazu: Die globale Covid-Pandemie. Anfangs schwer zu begreifen, diffus, bedrohlich wie ein Nebel. Die große Gefahr und wie man sie schließlich besiegt, haben die beiden zu einer ungeheuer lustigen und zauberhaften Geschichte verwandelt.

Räsonabler Liebhaber von Pain aux Chocolat

Damit reiht dieses Buch sich in aktuelle, sehr liebenswerte Geschichten um freundliche Hexen und ihre positive Magie ein, wie in André Bouchards Ein Tag im Leben einer Fee oder Kat Leyhs Snapdragon. Carine Hinder hat diesen Kindercomic famos bebildert, mit anfangs eher klassischen, teils kleinteiligen Panels. Im Laufe der Geschichte werden es großflächigere, berückende Tableaus in satten Farben, die einen tief in animierte Waldlandschaften eintauchen lassen, wo man sagenhaften Gestalten begegnet. Mehr davon, s’il vou plaît, von diesen frischen Galliern, der frechen, kleinen Hexe und dem räsonablen Pain-aux-Chocolat-Liebhaber.

Mehr möchte auch die Titelfigur im Bilderbuch von Regina Schwarz und Florence Dailleux, nämlich mehr sein: »Ich bin ein Nichts und ich bleibe ein Nichts. Und ich sehe nach Nichts aus. Wie ein Nichts eben. Aber das ist ja nichts Neues. Da kann man nichts machen.« So nölt das Nichts vor sich hin. Das von Florence Dailleux gemalte Nichts ist eine unscharfe schwarze Aussparung zwischen sich dicht nebeneinander bewegenden, klar konturierten Tieren, Pflanzen und Formen. Und weil es traurig ist, erkennt man noch zwei Punkte und einen nach unten geöffneten Bogen, das vage Gegenteil eines Smileys.
Am liebsten würde es sich in nichts auflö… (hier verschwindet die Schrift). So raffiniert beginnt Regina Schwarz ihre verblüffend existenzialistische Geschichte.

Wenn niemand mehr mit nichts was zu tun haben wollte …

Oh, jetzt sind aber alle ganz schön erschrocken: »Und dann? Ständen alle da ohne das Nichts.« Alle vergewissern das Nichts, dass sie es unbedingt brauchen. Es beginnt ein auch linguistisch sehr reizvolles, ermutigendes Plädoyer: »Niemand könnte mehr sagen: Nichts da!« und die Katze davon abhalten, den Vogel aus dem Käfig zu futtern, oder »Macht nichts!«, wenn ein Malheur passiert. …  »Stell dir vor, wenn niemand mehr mit nichts was zu tun haben wollte. Und sich aus rein gar nichts mehr etwas machen würde.«

Dann wäre es sehr finster, zappenduster, echt deprimierend. Weshalb gleich zwei Doppelseiten rabenschwarz sind. Nur ganz oben links findet sich der verzweifelte Ruf nach dem Nichts. »Denn wir brauchen das Nichts. Denn es ist nicht für nichts gut. Sondern für vieles.« Also Aus und Ende? Stille Apokalypse. Urknall retour? Ist jetzt alles zu spät?  

Ohne Nichts ist alles nichts, oder?

Wie sich mit dem überhaupt nicht nihilistischen Blick auf das Nichts die Sichtweise aller ändert, zeigen wiederum auch Florence Dailleuxs Illustrationen – mit bunten Wesen aus kräftigen Wachsmalstiftstrichen auf schwarzem Karton. Und in ihrem Zentrum, in ihrer Mitte? Seht selbst! Man versteht: Ohne nichts ist alles nichts.
Wer hätte gedacht, dass ein Bilderbuch so charmant derart komplexe semantische und philosophische Fragen umfassen kann. Und die auch noch so außergewöhnlich hübsch, mit klassischen Anklängen bebildert gestellt werden.

Jérôme Pelissier (Text), Carine Hinder (Illustrationen): Kleine Hexe Nebel – Das Erwachen des Drachen, Ü: Marcel Le Comte, Carlsen, 64 Seiten, 15 Euro, ab 8

Regina Schwarz (Text), Florence Dailleux (Bild): Die Geschichte vom Nichts, aracari, 32 Seiten, 15 Euro, ab 5